He te a ti escrito miles de palabras, y aún no me siento satisfecho, incluso la mayoría no me gustan, incluso algunas me duelen. Cambio o evoluciono, qué más da si sigo escribiendo mal y poco, al menos es a ella, es a ti.
Hasta aquí puede sonar a pastelada aburrida, yo iba a escribir un libro, para dos, sobre tí, y ahí se ha quedado.
Demasiada música en mi cabeza, sobrecarga de tus mensajes tal vez, a penas páginas de libros ahora; cambio total, menos oscuro, más tuyo. Un nuevo horario, desde despertar y cruzar mínimo cuatro veces el río a verte sonreír, desde un colacao hasta un billar, lágrimas y casi perderte. Cerveza, madera, risas y tú al piano; siempre música.
Debería apuntar todo lo que me sale en una libreta, pero aún está en blanco, algún día la acabaré y volverá a las manos de quien la tiene ahora, llena, suya.
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