Uno donde no ven ni dos

¿Qué hacen allí? No es la primera vez que los veo. Llueva, se haga de noche, frío...
De pie, sentados. Se miran, se besan, se separan, sonríen, se apoyan el uno en el otro; todo el rato abrazados.
Ella sobresale sobre él, ¿seguro?
¿Cuánto tiempo llevan allí?, ¿qué le ven de especial?
Es un sitio más, como un conjunto melódico de sonidos puede ser una canción más. Ellos las escuchan juntos, ellos se unen cuando van envenenadas, cuando hablan de que nada má importa o les prometen un futuro hasta lo comunmente referido a "ahí arriba".
Son raros. De negro, de oscuro. Separados parecen velas juntos explotan en una luz desde la oscuridad, la pasada. Iluminan su futuro juntos. Raro es que nos les veas allí, sino estarán caminando o parados en cualquier librería o lugar no muy común.
Puede que pueda parecer que el elija qué hacer, no, son tan iguales que de lo inusual se nutren cada día.
Mírales y nunca sabrás como son, juzgales y nunca veras que les diferencia en realidad del resto.
No pretendas entenderlos si nunca antes has intentado pensar como ellos.

Conocer es padecer tras un soplido en el corazón

Me pidió que escribiera, sabría que acabaría haciendolo sobre ella. ¿Qué pasa cuando te has sentido solo durante mucho tiempo y todo gira por completo?
Me han ayudado, mucho. Creo que nunca estuve solo aunque me llegué a sentir así, en fin, aquí está todo intentado escribir y ni aún así.
En los momentos de lamento y llanto no quedan palabras, ya te has estrujado como una esponja, el problema esque no paras de soltar palabrería, lástimas, quejas,llantos. Ves todo oscuro y si encima las decisiones a tomar son muchas e importantes, la situación en el hogar no acompaña y ves que tu futuro pende de un hilo, poco puede ayudarte.
Sí, solo una cosa, amor. Es una palabra de cuatro letras, simple. Pero es un cúmulo de sentimientos del que muchos ya hablaron y lo hicieron mejor que yo. Mi cabeza se queda corta para poder escribirlo pero mi corazón lo siente cercano, caliente y latente.
La sociedad se está dando cuenta de que gran, valiosa y mucha información puede recogerse en apenas unos centímetros. Que ya lo más grande no es lo que más aporta.
Pues bien, creo que no es cierto del todo, no con las personas, no con lo físico. A veces apenas poco más de metro y medio puede poseer un corazón que se siente a distancia, un cerebro que sorprende y descoloca a muchos y una capacidas para hacer que mi tienpo no se mida en horas minutos y segundos, sino en momentos a su lado. En el que viví no hace mucho cuando el Sol caía, en el anterior, bajo la lluvía, con frío... y lo mejor, en el de mañana, en el próximo, quién sabe cuando, cuántos quedan.
Solo sé que escribirlo es poco, podría un ingenuo leer todos los.libros que traten de amor, escuchar todas las canciones que narren el sentimiento o cualquier cosa, siempre artística, sobre el tema que hasta que no lo sienta no lo conocerá.
Toda esta palabrería porque me dijo que lo intentara, en fin, así ha quedado.

Desposeído a gusto

He de decir que nunca había sentido esto. No es un dolor, no se si es un sentimiento, es más que una angustia y ata más que la impotencia. Oprime el corazón, envuelve la mente, la oscurece, se apodera de todo pensamiento útil y propio, hasta el punto de hallarme escribiendo esto. Lo peor esque quien gobierna mi mente no es humano en sí, es una situación, un descontrol, un intento de rebeldía que podría considerarse un fracaso pero es una carga más. Todo ataque contra una idea distinta deja huella, te desarma, a veces te tumba. Cuanto más intentas atar a una bestia, un artista este debe buscarse otras formas de expresarse y cuando tras haber aprendido donde atacar al enemigo la explosión será tal que nadie podrá parlo. Pues lo que tiene un artista esque no solo está dotado de una increíble imaginación sino que es capaz de plasmarlo. Sus manos, sus habilidades lo permiten, para bien o para mal. Pues un loco es un loco es decir, un artista consumido por su imaginación por sus, lo que luego se llamaran delirios y paranoias. Pues bien, conozco a una artista tal que lee cosas que no leen los de sus edad, que sale del pensamiento genérico y común hasta tal punto de saltarse tal barrera y ser la culpable de que los míos posean un nombre y apellidos. Expresa su arte entre teclas blancas y negras y toca sintiento cada nota. Toca sintiendo cada tecla pulsada como golpecitos en su corazón y a veces reabre heridas y ahoga su dolor en la música. Creo que no diferimos tanto. Además es meticulosa, describe pinceladas con la mano izquierda, sus cuadros no superan gran color ultimamente. Espero poder darle tono, darle color a su vida. Pues una vez escribí sobre almas interconectadas y no estaba seguro si creía en ellas, pues ahora me hallo peor. Saber cuando está alegre y cuando no, sufrir cuando sufre y reir cuando rie. Mi mente es suya al igual que mi sonrisa ahora y no sé como resistir tal sensación de impotencia y atadura mental.
He de decir que nunca había sentido esto. He de decir que deseo seguir haciéndolo.

Se oyó un corazón latir en el silencio

Hace no tanto, arropado por la noche y tumbado en su cama, llovía lágrimas en soledad. Recordaba sufrimiento y sentientos dolorosos y nadie podía ayudarle. Su casa se hallaba en silencio, como su corazón. Estaba todo a oscuras y no corría ni un mínimo de alegre brisa por su cara. Despertaba cual alma hundida y retenida por un suelo que no le dejaba avanzar deseando que la noche volviera y llegar de nuevo a su cama y revivir sus pesadillas, dejó los sueños atrás ya hace bastante tiempo.
Un ruido extraño, vivo y constante surge de entre la oscuridad. Reanima a su paso la muerte y la pena que se huele por la casa, por su cuerpo, en su cabeza. Impregna con su olor ropas para dar un recuerdo el día de mañana. Es pequeña en un mundo en el que todos se creen grandes. Tiene los pies en la tierra y consigue desenterrar al alma y darle una razón de ánimo, un mañana. Abre sus ojos para hacerle ver su mirada donde las pesadillas se convierten en sueños y estos en realidad. Todo lo que un día deseó ahora es cierto. Coge su mano, nota su pulso, es vivo, alegre, algo asonante, no suena como los demás, no es música comercial. Hace salir de la mente lo que algunos desearían, lo que merece y recibe, sinceridad cargada con palabras, envuelta en abrazos, acabando en besos. A veces el alma en pena, la botella medio vacía que vió tanto zarpar dejando su puerto roto, azotado una y otra vez por una marea que no supo frenar; saca un brillo especial en los ojos de la pequeña figura, explota que en su propia luz y derrama pensamientos líquidos de dolor, de sufrimiento, de amor. La recoge en un abrazo, fuerte, sus brazos se vuelven cuerdas, sus manos se atan detrás de su espalda y su boca la dice a la cara: "no te dejaré escapar". Y así será.

Un torbellino en su interior

Una noche sales de casa como cualquiera normal. Decides ir a ese lugar distinto, donde solo resuenan baterías, guitarras eléctricas y se respira oscuridad y donde lo comercial y típico se queda en la puerta.
Ese lugar que una vez un gran amigo te enseñó y desde entonces tú lo consideras tu santuario.
Sabes que deberás caminar mucho para llegar a él, está apartado, lejos de donde va todo tu entorno. Pero vas.
Llegas como un día normal subes las escaleras y allí la ves, sentada en una silla de madera con forma de guitarra flying-v. Bebe, no mucho pero bebe. Descansa sentada, parece tranquila y sentirse cómoda.
Entonces el camarero, un tipo no muy alto barbudo y melenudo acorde al lugar se acerca al ordenador y elige la siguiente canción.
DE repente comienza a sonar una canción que a ti te es conocida y como un torbellino la pequeña, joven y aparentemente tranquila chica comienza a cantar, gritar y emocionarse; el camarero canta con ella y se ríen.
Te acercas y ella sigue en su arrebato de locura imparable. Al parecer la gusta esa canción, mucho.
Ha revolucionado el lugar y la gente la mira. Joven, pequeña y aparentemente tranquila pero con una bomba de relojería en su interior llena de sentimientos. No queráis verla estallar porque no vuelves a ser el mismo tras ello.
Grita y entona hablando de veneno, de alguien. Lo hace en lengua extranjera pero tú entiendes ese idioma y solo con verla ya ves que siente de qué habla de verdad.
He de decir que esta historia no es verídica. Yo entré con ella en ese lugar.

Una casualidad no deseada

Aún recuerdo, allá por 2005, cuando descubrí lo que cambiaría mi vida; entonces no lo sabía.
Sonaban violines, flautas y guitarras. Parecía rock con toques celtas y encima en mi lengua.
Años escuchándolos, comprando sus discos.
Un día llega un amigo mío y me dice: "oye, que vienen". Son de esas cosas que no te crees , que das por imposibles. Encima no es a tu ciudad, sino a un pueblo de al lado.
Te la juegas, reunes colegas y decides ir, aun perdiéndote una noche de las fiestas de tu ciudad.
Llega el día, una larga cola, una plaza redonda; se hace de noche y llega la mejor casualidad no deseada de tu vida, no la deseas de hecho, casi ni la miras. Ocupa poco, unos grandes y brillantes ojos se hacen ver a cada pasada de foco del escenario y entre la oscurida un pañuelo y unos labios teñidos de rojo se dejan notar. No te fijas, luce de negro, como visten todos pero ella lo sabe lucir.
Levanta su puño al revés que la mayoría, no es el que más asciende pero es el que va a contracorriente.
Se cree una nada, plena inutilidad ingenua, pero esque anda cegada por la nieve de su cabeza. Nieve que tiraron sobre ella pretendiendo congelarla y no dejarla avanzar. Lástina que enciendiera mi fuego y no habrá día que no prentenda descongelarla de ese pasado que la retiene y hacerla sentir verano en un otoño de incertidumbre y desesperación.
No quiere hacerse llamar artista, pero lo es. Igual te canta una heavy como un conjunto entonado de sílabas cual hincha de fútbol. La ves pintar, y aun siendo en escala de grises ves la felicidad y calma que transmite. Es así, sabe hacerlo.
Si tienes suerte destapa su amigo del alma y escuchas su mente fluir entre teclas blancas y negras. Lloran los oídos, se corren los ojos y mueren las almas al sentirla o pensarla.
Derretiría polos y provocaría terremotos aun no ocupando ni el abrazo de un humilde servidor.
No sabe cuánto vale porque una moneda no se ve a sí misma, porque el arte no tiene números, porque ella no tiene barreras y su amor derrumbaria murallas y muros históricos con solo un simple soplido.
Se mira al espejo y ve un pequeño ser, pero su grandeza se no viene de fuera, sino de la explosión de su corazón al haber encendido el interruptor de su gran luz interio. Gracias.

Deslumbrado en llamas por el odio

Igual el amor se corresponde con el momento en el que todo te supera.
Tus sentimientos se descontrolan y no lo puedes evitar.
Sí, no deja de verse el lado negativo y asemejarse al odio. Pero, si es recíproco todo eso, esa oscuridad la mutila una luz.
Una que no viene de nosotros, una que trae otra persona consigo y que está en nuestra misma situación. Ilumina y calienta la mecha en nuestro interior y prende la llama para superarlo todo, al parecer nosotros podemos llegar a hacer lo mismo y que sea recíproco.
En ese caso se produce una explosión tal que cambia la duración del tiempo, hace que el tiempo pasé rápido y de dos relojes separados pasen a ser uno solo.
Que acariciar y tocar esa luz hecha persona, que oíla, verla y sentirla pueda con toda situación.
¿Y si el amor no es más que la forma suprema de odio?
Un odio hacia uno mismo tal, que pierde todo egoísmo y preferencia hacia ese yo, el cual antepone a un nosotros o un yo común.
Tal que se antepone la otra persona incluso antes que uno mismo.
Que nos dedicamos en cuerpo, alma y voluntad a ella como si fueramos nosotros.
Podría llamarse al alma gemela.
He de decir que a mí se me ha presentado, eso creo.
No la vi porque era de pequeño tamaño, rompía los cánones comunes y las expectativas ajenas.
Pero e ahí el truco, nunca sabes donde está, no conoces su apariencia. Aún así su luz me llegó, me deslumbró y prendió en mí.
Igual esque su tan pequeño tamaño retuvo con tal fuerza esa luz que fue acercarse y cegarme de tal manera que por su culpa me odio a mí mismo.

No para ellos, sí para mí

De noche mi estrella, de día ella.
Es pequeña pero no deja de brillar.
Piensas que es normal, no destaca, igual nunca lo hará. Su cabeza no sobresale entre las demás, seguramente su voz tampoco.
Entre la gente no aparenta, pero brilla, brilla como una estrella durante el día. Pasa desapercibida porque no es común, no la quieren mirar, no la quieren escuchar.
Igual si vieran su arte la sabrían apreciar, o igual no, no es como les gusta.
Igual resuena una ligera melodía tocada entre teclas blancas y negras, es ella; y qué bien suena.
Manchada de pintura puede que la veas, eso es porque es una artista. No le da miedo el trazo largo, no teme a su arte porque confía en él; es una artista.
La ves desplegar su arsenal de pasiones y plasmarlas en arte. A brocha gorda, malpronunciada y llena de ira cuando escribe sobre sus momentos de sulfuro. Y si es de buen sentimiento de lo que padece no pretendas mal menor que una sonrisa, un paro cardíaco, un aire que no llega, te deja sin respirar. Entonces has de culpar al realismo encontrado en su lectura.
Pinta con mano zurda, sí, es rara, es distinta, es especial.
Mira al futuro, añora al pasado y a veces teme al presente. Mira hacia las preguntas a las que ella dice tener respuesta sin saber que donde pone sus ojos, SUS ojos, mirando bajo un sombreado negro o escondidos bajo una cortina desmelenada; hallará la misma respuesta, la que desea, la que desean.
Llamarla por su nombre o cualquier adjetivo es poco, se le quedan pequeños, no se han inventado palabras. Ninguna, ni siquiera esta parrafada.
Se acaba el día con ella y se empieza a su lado.
Un "buenos días princesa" es demasiado típico, no es para ella, demasiado comercial y ella es más que eso.
Igual aparece de rosa, como de negro, como con un pañuelo rojo en la cabeza.
Siempre esa sonrisa, su sonrisa.
A ella no la gusta, pero es perfecta y una vez más no es común es especial.
Pd. Cuidado que muerde.