Vidas encasilladas.

Arrancamos hojas cuadriculadas de nuestra pared cada, lo que llamamos, mes. A veces marcamos fechas relevantes, para nosotros, cada uno la suyas: cumpleaños, aniversarios...
Hace un calendario todo era distinto, cambiaba las hojas cuando me acordaba, a veces de dos en dos. No sabía ni que día era, ni cual era el dibujo que tocaba aquel mes.
Las páginas estaban todas en blanco, no había nada que conmemorar.
Hubo un par de casillas, por estas fechas que quise rellenar el año pasado, marcaron un antes y un después, no se por qué lo hice.
La gente piensa esperanzadora que cada vez que pasa una página se acerca una "nueva aventura", algunos las arrancan fuertemente intentando así olvidar esas cuatro malas semanas.
Qué ingenuos.
Yo creo que deberíamos intentar rellenar cada casilla, vivir cada una como si fuera una única página.
Se acerca el final del año y lagente compra calendarios deseando rellenarlos de cumpleaños, de fiestas, incluso algunos deseando arrancar sus hojas y así, sin darse cuenta, dejar su vida escapar.
No por tapar las casillas que queremos olvidar nos sentiremos mejor, quizás marqué aquellas el año pasado para poder recordarlas y aprender de ellas.
Sin quererlo un día tuve que marcar una casilla de mi calendario, y desde esa página cada vez que veo una con ese par de números la marco una vez más.
A veces las mejores marcas se ponen en una casilla cualquiera e inesperada.

Lágrimas sabor salado-dulce

Siento predecirte que seguiras derramando esas lágrimas durante mucho tiempo. Sí, esas, sabor salado-dulce fruto de un brillo con luces de futuro que te ilumina tus ojos cuando lees algo que es tuyo, algo que solo sacas tú.
Déjalas bañar tu cara, déjalas correr por tu morena piel, no las lleves con un simple papel de usar y tirar. Deja que su estela se derrita por ti haciendo realidad su causa, ese por qué deciden rebosar y fluir por más que tus ojos.
Te pueden invadir, intentar adelantar y absorber a la tristeza porque pueden con ella, son esperanza y verdad, son alegría líquida.
¿Ya te has acostumbrado? Tardarás, más vale que las disfrutes, más vale que degustes su calor al precipitarse porque verás unas cuantas caer dejándote ese regusto precioso en el brillo de tu morena silueta.

Rayos de luz en una noche sin tormenta

Caía la noche y algunos se deleitaban escuchándola tocar, otros ansiaban verla y se dirigían hacia ella y otros ni se olían que aquel día verían una explosión en medio de la oscuridad. La luna se alzaba en una noche oscura, limpia, plagada de estrellas y cubierta por un cielo despejado. La gente caminaba como un miércoles cualquiera, algunos perdidos por la ciudad, otros saboreando su primer día de vacaciones.

Viajaba como un rayo, a causa de un imprevisto un piano había dejado de sonar y una artista vagaba sola por la ciudad. No había pasado ni un día, no importaba, ambos andaban sedientos, a ambos se les estaban secando los ojos, les faltaba algo.

Sabían que ya estaban cerca,se sentían.

En la sombra de los edificios, en una calle poco transitada, juntos. Costaba respirar, compartían el mismo aire, calentaban el callejón, explotaban sentimientos e irradiaban luz. Detenían el invierno, sombreaban la oscuridad de aquel lugar con su soledad compartida. Raros, en un lugar normal, al borde de miradas susurrantes a su paso. Cuerpos desnudos en su pequeña atmósfera, una atmósfera ligeramente más pequeña de lo normal, dos de apenas metro y medio y un poco más en una, dos cuerpos unidos, pegándose más y más queriendo derretirse y ser uno.

Invierno,bajo cero quizás pero entre ellos parecía verano, calor, cariño. Sus brazos se rodean desde poco más de 60 días pero lo hacen tan fuerte como nunca lo habían hecho.

El piano debe volver a sonar y ella debe marchar, no por mucho rato. 

Los callejones huyen de ellos mientras las miradas se centran al pasar, pero vuelven a rebotar como hicieron apenas minutos antes contra ellos.

El tiempo pasa rápido y a la vez lento, el reloj corre pero ellos sienten cada momento como que durara años, ambos deben separarse, los platos se comen en caliente, un calor que se quedaba templado porque no paraba de aumentar, la clave la encontraron en las cosas pequeñas, en las que no destacan entre la multitud.

Deben soltarse, cuesta y vuelven sin parar, lógico, quién no prefiere estar al calor de un corazón antes que al frío de la soledad. Sus manos se sueltan, se despiden hasta verse un día más. Parece que es un hasta siempre, su olor queda grabado debajo de su piel. Llegará el día que su luz se vea entre la noche, llegará el día que las sábanas se enreden entre su cuerpo hasta que salga el Sol. El tiempo pasa rápido, apenas 90 días casi y como si fuera ayer.

Buscaran un callejón donde solo sus miradas se vean entre la oscuridad, donde no exista el frío ni el paso del tiempo, les da igual donde, les da igual como, les da igual cuanto y hasta cuanto llegar.

Son así de raros.

De la cabeza al papel en una modestia ¿real?

Duele. Hacer garabatos en folios, cuadernos o márgenes de libros; a veces en dimensiones más grandes y durante más tiempo.
¿Hasta que punto mi modestia pasa a ser realismo? ¿Hasta que punto lo que veo limitaciones personales, rendiciones, empatías no es más que una gran verdad? Un concepto de inferioridad quizás, una mentalidad reprimida, una vida en la sombra.
En la sombra hasta tal punto de que nadie se fije en las profundidades de la sombra, solo vagamente si una luz llega y enfoca. Igual daña a los ojos y por eso vuelvo a ella sin quererlo.
A ver limitaciones y matices, brillos de oscuridad que a veces me hacen ver que no estoy a la altura.
Quizá porque cuando lo creí no obtuve reconocimiento alguno, no me idolatraron y en parte menos mal. Igual gracias a eso soy así y no una eminencia, el.mejor del entorno.
La visión de los demás hacia mí la desconozco en su mayoría. Algunos ni se esfuerzan, igual porque para ver en la oscuridad debes ser capaz de ver en ella y muchos no la tienen; ni siquiera la intención.
De dibujar lo cutre rápido y no comercial, tendencia tétrica y sombreada. ¿Escribir? Directo a letras sin procesado, poco embellecido. Debería cambiar mis gustos de lectura posiblemente. Y en música pues uno más como cualquiera que invierte en calidad pero solo rasga cuerdas sin técnica depurada ni gran velocidad.
A veces duele que te lo digan a la cara, otras cuesta levantarla cuando tú eres quien te lo recriminas.
Duele

Llamas en medio del invierno

Se ha levantado brisa, viento más bien. Trae aires fríos, aires de invierno. Como gritos a gran velocidad pidiendo alguien que los sujete, que los retenga.
Igual son voces que alguien liberó una vez y que a nadie llegaron.
Se mete el frío entre la gente, puede que busque el calor humano para llevárselo con él, o igual está harto de ser odiado, de no ver pasear a la gente por la calle, solo a solitarios que no acogen en un hogar.
Puede que busque refugio.
Entre ese viento, ese frío, las llamas arden tapadas entre abrigos y telas. Un par se ven abrazadas y lucen más unidas. Se dan calor y sortean el viento que intenta separarlos.
Entre refugios, y chocolates calentitos corren los besos sabor miel-limón.
El viento no puede con ellos, no les lleva, y sus palabras llegan a sus cuerpos porque no viajan por el aire sino que fluyen por su sangre mientras se abrazan de corazón a corazón.
Llega el frío y el calor de verdad no se encuentra en las casas, o sí, pero para ello debes calentarte con un gran corazón, no importa en la calle, en un bar o en una cama.
Nunca ha sido tan esperado un invierno sabiendo que no se pasará frío.

Algo brilla fuerte ahí abajo

Debajo de una escalera, en la sombra de un reflejo, al lado de una luz.
Gente circulando sobre un par de cabezas que se hallan juntas,unidas. Respirando la una sobre la otra, en silencio. Una inhala de la otra lo que ésta a respirado.¿Pedacitos de aire, de su alma? Quien sabe.
Llegaron allí por casualidad, como siempre; del frío de Noviembre a un pequeño lugar donde esperar hasta sentarse un par de horas juntos.
Impulsivos, se encienden las luces al pasar gente pero ellos no ven la luz que viene de allí abajo. Quizás solo ellos la vean, quizás.
Algunos impulsos perdonados y miradas vistas al brillo feliz de sus ojos.
Siempre las casualidades, ellos siguen pegados.
El tiempo se acaba y deben irse a clase pero cuidado, viene alguien.

Los días son segundos si te han envuelto en felicidad

Estaban sentados en un escalón. Estaban abrazados y era de noche. Hacía frío y mirándose a los ojos él le dijo:
¿Te acuerdas hace dos meses? ¿Recuerdas como comenzó todo?
Estabas a punto de irte pero yo no quería soltarte. ¿Recuerdas aquella pregunta horas más tarde? Parece que fue ayer y ya he pasado dos hojas de mi calendario de aquello. Dicen que el tiempo pasa más rápido si disfrutas de ello, igual por eso los abuelos recuerdan como si fuera ayer cuando eran pequeños. Lo malo se olvida, se supera y por nuestro bien aprendemos de ello. Ellos encontraron a su pareja, su otro yo y han pasado hasta el fin juntos. Son dos, como meses llevamos, y lo que nos queda. Vamos donde todo empezó y los planes no son muy comunes. Dos son los años que nos separan y dos es el múmero de tus bellos ojos.
Ahora piensa en no hace tanto, sonando la misma canción entre guitarras de madera, caminando haciendo tiempo a ver si abria un bar. Tu cabeza en mi hombro, a veces lágrimas en tus ojos. Y aquel miércoles. No se, los mejores dos meses. Gracias.

Él se encogió de hombros y lentamente fue acercando su boca a la de aquella pequeña bella dama sentada a su lado.
¿Cómo acabó?
Aún no ha empezado.

A un palmo de ti

Torsos desnudos. Brillos oscuros. Susurros entre suspiros, entrecortados. Se unen dos alientos en uno solo. Beben el uno del otro.
Arden por momentos, cada vez más hasta poder llegar a fundirse.
En silencio, en secreto. A oscuras. Como todo empezó.
Se escuchan "te quiero" cada vez más potentes, cada vez más sinceros.
Siempre un fin, su boca. Ambos tumbados, mirándose se ven reflejados a oacuras en el brillo de los ojos del otro. Ojos enternecidos, deseándose.
Se les hace idílico en un mundo real, un mundo dominado por la rareza, un mundo suyo.
Yacen pegados durante un rato, podrían estar horas. Podrían no separarse jamás.
No pueden hablar, las palabras y el deseo quedan entre ellos, solo es suyo. En un mundo real pero invisibles antes los demás aunque estén a apenas una escalera.
Disimulan sonidos al moverse y a veces son interrumpidos. No pueden parar, no quieren.
Amplian su tiempo poco a poco. Si.uno se distancia más de un metro el otro lo devuelve a su lado.
Aun se huele su olor. Aun se añoran sus brazos. Aun se añora sentir su corazón contra el mío latiendo al unísono.

Cap.3: El fin llevó al comienzo

La situación se había estabilizado y habían pasado ya dos días. Ella tenía clase por la tarde, creaba arte, lo escribía en un pentagrama y sabía hacerlo sonar entre teclas blancas y negras.
Tenía una hora libre y él la preguntó si darían un paseo aquella tarde. Iba nervioso, no mucho, solo.un poco. Caminaron una hora hasta su punto de partida.
Ya antes de despedirse él se armó de valor y no dejándola marchar intentó sellar su amor. Ella lo esquivó, varias veces. Él la vió marchar con la mayor duda de su vida.
Al llegar a casa y tras pensar largas horas se la jugó a una carta, una única pregunta.
¿Soy yo?
Había bajado de nuevo a la oscuridad y una pequeña luz había conseguido sacarle e iluminarle.
Puede que algo moviera toda la cadena de sucesos y variables, puede que no.
¿Él?
Él no sabía por qué pero a pesar de todo, aquel día decidió dar un paseo con ella.

Cap. 2: Y se encendió un brillo que no le soltó

Llegó a casa tras un largo paseó, pretendía dormirse aunque su cabeza estaba a punto de implotar en pensamientos.
Entonces, de la nada, una sonrisa y un "holaa" hicieron vibrar su móvil. Era ella. Como él habia predicho su deseo se había cumplido y él, como habia pensado y como debía suceder, lo vió pasar ante sus ojos. Inmóvil, no lo evitó. Quizás pudo, pero no quiso, algo dentro de sí le decía que no debía.
Se hundía en la soledad y en sus pensamientos mientras nada podía mantenerle a flote. Ella lo notó y no soltó el pequeño hilo que les ataba tras aquel día. Él cerraba los ojos mientras ella intentaba iluminar lo poco que quedaba en aquel chaval.
Buenas noches.

Cap. 1: Sacrificio personal necesario

Salió de casa dispuesto a dar una vuelta con aquellos con los que pocos días antes había disfrutado de un soñado concierto de rock.
A ellos los conocía de siempre, a una de ellas de no hace mucho, a las demás de un par de horas durante una noche a ritmo musical.
Había entablado gran amistad con una de ellas. Era distinta y aunque solo se habían visto un par de veces algo había que los unía. Algo que surgió sin apenas contacto físico, era puramente emocional e intelectual y, para que engañarnos la chica le parecía que no estaba nada mal.
Fue allí, eran 7.
Tras salir de un bar al que era la primera vez que iba se habían formado dos, no tan inesperadas parejas. Ella estaba entre una de ellas, él no.
Se lo esperaba, salió de casa sabiendo que ocurriría.
Comenzó a dolerle la tripa y tras caminar entre el grupo evadiéndose en su móvil se marchó a casa en cuanto pudo.
Fue una larga caminata, un momento de reflexionar.

Se puede tocar una luz a distancia

Una vez pensé si alguna vez viviría una vida de dos. Si compartiría deseos, experiencias y sentimientos con alguna persona. Alguno piensan que estamos destinados a encontrar a alguien o algo así, yo no lo pienso, nunca lo he hecho. Me mantenía con fuerzas, ligeramente, pensando que somos muchos, alguna persona coincidirá.
No vivía pensando en encontrarla, no me deprimía. Ya me daba igual. Te gusta alguien que no te corresponde o piensas que no existe tal persona. Te hundes poco a poco. Te sumas en soledad y te entierras a ti mismo a medida de que pasa el tiempo. Necesitas hablar con alguien, alguien concreto que puede que incluso no conozcas. Es la única persona que con una o dos palabras te alegra, que te hace sentir cosas que nadie puede.
He de decir que ciertos días se me ha llegado a poner la piel de gallina, sentir que necesitas un abrazo y que pasen los días y aún exista no agrada y favorece a la atmósfera de rabia y oscuridad en la que te encuentras.
Hablo en pasado, claramente. Ha aparecido, se ha dejado pasar por mi lado. Me ha sacado de la soledad y guía cada día. Se puede comparar con una pequeña luz de granintensidad, una pequeña gema de metal precioso. Es pequeña, sí. Contiene tal potencial que no tardé en reaccionar.
Cuando te alejas kilómetros y la sientes a apenas un palmo si te pones a sentirla te das cuenta de que la distancia no importa. Que el amor lo puede superar y que cuando vuelva a verla recuperaré todas las sonrisas perdidas, todos los abrazos y besos olvidados.
Sé que es ella porque no veo que la luz se apague. Ella me guía aún.
En el amor la distancia no se mide en metros.

Uno donde no ven ni dos

¿Qué hacen allí? No es la primera vez que los veo. Llueva, se haga de noche, frío...
De pie, sentados. Se miran, se besan, se separan, sonríen, se apoyan el uno en el otro; todo el rato abrazados.
Ella sobresale sobre él, ¿seguro?
¿Cuánto tiempo llevan allí?, ¿qué le ven de especial?
Es un sitio más, como un conjunto melódico de sonidos puede ser una canción más. Ellos las escuchan juntos, ellos se unen cuando van envenenadas, cuando hablan de que nada má importa o les prometen un futuro hasta lo comunmente referido a "ahí arriba".
Son raros. De negro, de oscuro. Separados parecen velas juntos explotan en una luz desde la oscuridad, la pasada. Iluminan su futuro juntos. Raro es que nos les veas allí, sino estarán caminando o parados en cualquier librería o lugar no muy común.
Puede que pueda parecer que el elija qué hacer, no, son tan iguales que de lo inusual se nutren cada día.
Mírales y nunca sabrás como son, juzgales y nunca veras que les diferencia en realidad del resto.
No pretendas entenderlos si nunca antes has intentado pensar como ellos.

Conocer es padecer tras un soplido en el corazón

Me pidió que escribiera, sabría que acabaría haciendolo sobre ella. ¿Qué pasa cuando te has sentido solo durante mucho tiempo y todo gira por completo?
Me han ayudado, mucho. Creo que nunca estuve solo aunque me llegué a sentir así, en fin, aquí está todo intentado escribir y ni aún así.
En los momentos de lamento y llanto no quedan palabras, ya te has estrujado como una esponja, el problema esque no paras de soltar palabrería, lástimas, quejas,llantos. Ves todo oscuro y si encima las decisiones a tomar son muchas e importantes, la situación en el hogar no acompaña y ves que tu futuro pende de un hilo, poco puede ayudarte.
Sí, solo una cosa, amor. Es una palabra de cuatro letras, simple. Pero es un cúmulo de sentimientos del que muchos ya hablaron y lo hicieron mejor que yo. Mi cabeza se queda corta para poder escribirlo pero mi corazón lo siente cercano, caliente y latente.
La sociedad se está dando cuenta de que gran, valiosa y mucha información puede recogerse en apenas unos centímetros. Que ya lo más grande no es lo que más aporta.
Pues bien, creo que no es cierto del todo, no con las personas, no con lo físico. A veces apenas poco más de metro y medio puede poseer un corazón que se siente a distancia, un cerebro que sorprende y descoloca a muchos y una capacidas para hacer que mi tienpo no se mida en horas minutos y segundos, sino en momentos a su lado. En el que viví no hace mucho cuando el Sol caía, en el anterior, bajo la lluvía, con frío... y lo mejor, en el de mañana, en el próximo, quién sabe cuando, cuántos quedan.
Solo sé que escribirlo es poco, podría un ingenuo leer todos los.libros que traten de amor, escuchar todas las canciones que narren el sentimiento o cualquier cosa, siempre artística, sobre el tema que hasta que no lo sienta no lo conocerá.
Toda esta palabrería porque me dijo que lo intentara, en fin, así ha quedado.

Desposeído a gusto

He de decir que nunca había sentido esto. No es un dolor, no se si es un sentimiento, es más que una angustia y ata más que la impotencia. Oprime el corazón, envuelve la mente, la oscurece, se apodera de todo pensamiento útil y propio, hasta el punto de hallarme escribiendo esto. Lo peor esque quien gobierna mi mente no es humano en sí, es una situación, un descontrol, un intento de rebeldía que podría considerarse un fracaso pero es una carga más. Todo ataque contra una idea distinta deja huella, te desarma, a veces te tumba. Cuanto más intentas atar a una bestia, un artista este debe buscarse otras formas de expresarse y cuando tras haber aprendido donde atacar al enemigo la explosión será tal que nadie podrá parlo. Pues lo que tiene un artista esque no solo está dotado de una increíble imaginación sino que es capaz de plasmarlo. Sus manos, sus habilidades lo permiten, para bien o para mal. Pues un loco es un loco es decir, un artista consumido por su imaginación por sus, lo que luego se llamaran delirios y paranoias. Pues bien, conozco a una artista tal que lee cosas que no leen los de sus edad, que sale del pensamiento genérico y común hasta tal punto de saltarse tal barrera y ser la culpable de que los míos posean un nombre y apellidos. Expresa su arte entre teclas blancas y negras y toca sintiento cada nota. Toca sintiendo cada tecla pulsada como golpecitos en su corazón y a veces reabre heridas y ahoga su dolor en la música. Creo que no diferimos tanto. Además es meticulosa, describe pinceladas con la mano izquierda, sus cuadros no superan gran color ultimamente. Espero poder darle tono, darle color a su vida. Pues una vez escribí sobre almas interconectadas y no estaba seguro si creía en ellas, pues ahora me hallo peor. Saber cuando está alegre y cuando no, sufrir cuando sufre y reir cuando rie. Mi mente es suya al igual que mi sonrisa ahora y no sé como resistir tal sensación de impotencia y atadura mental.
He de decir que nunca había sentido esto. He de decir que deseo seguir haciéndolo.

Se oyó un corazón latir en el silencio

Hace no tanto, arropado por la noche y tumbado en su cama, llovía lágrimas en soledad. Recordaba sufrimiento y sentientos dolorosos y nadie podía ayudarle. Su casa se hallaba en silencio, como su corazón. Estaba todo a oscuras y no corría ni un mínimo de alegre brisa por su cara. Despertaba cual alma hundida y retenida por un suelo que no le dejaba avanzar deseando que la noche volviera y llegar de nuevo a su cama y revivir sus pesadillas, dejó los sueños atrás ya hace bastante tiempo.
Un ruido extraño, vivo y constante surge de entre la oscuridad. Reanima a su paso la muerte y la pena que se huele por la casa, por su cuerpo, en su cabeza. Impregna con su olor ropas para dar un recuerdo el día de mañana. Es pequeña en un mundo en el que todos se creen grandes. Tiene los pies en la tierra y consigue desenterrar al alma y darle una razón de ánimo, un mañana. Abre sus ojos para hacerle ver su mirada donde las pesadillas se convierten en sueños y estos en realidad. Todo lo que un día deseó ahora es cierto. Coge su mano, nota su pulso, es vivo, alegre, algo asonante, no suena como los demás, no es música comercial. Hace salir de la mente lo que algunos desearían, lo que merece y recibe, sinceridad cargada con palabras, envuelta en abrazos, acabando en besos. A veces el alma en pena, la botella medio vacía que vió tanto zarpar dejando su puerto roto, azotado una y otra vez por una marea que no supo frenar; saca un brillo especial en los ojos de la pequeña figura, explota que en su propia luz y derrama pensamientos líquidos de dolor, de sufrimiento, de amor. La recoge en un abrazo, fuerte, sus brazos se vuelven cuerdas, sus manos se atan detrás de su espalda y su boca la dice a la cara: "no te dejaré escapar". Y así será.

Un torbellino en su interior

Una noche sales de casa como cualquiera normal. Decides ir a ese lugar distinto, donde solo resuenan baterías, guitarras eléctricas y se respira oscuridad y donde lo comercial y típico se queda en la puerta.
Ese lugar que una vez un gran amigo te enseñó y desde entonces tú lo consideras tu santuario.
Sabes que deberás caminar mucho para llegar a él, está apartado, lejos de donde va todo tu entorno. Pero vas.
Llegas como un día normal subes las escaleras y allí la ves, sentada en una silla de madera con forma de guitarra flying-v. Bebe, no mucho pero bebe. Descansa sentada, parece tranquila y sentirse cómoda.
Entonces el camarero, un tipo no muy alto barbudo y melenudo acorde al lugar se acerca al ordenador y elige la siguiente canción.
DE repente comienza a sonar una canción que a ti te es conocida y como un torbellino la pequeña, joven y aparentemente tranquila chica comienza a cantar, gritar y emocionarse; el camarero canta con ella y se ríen.
Te acercas y ella sigue en su arrebato de locura imparable. Al parecer la gusta esa canción, mucho.
Ha revolucionado el lugar y la gente la mira. Joven, pequeña y aparentemente tranquila pero con una bomba de relojería en su interior llena de sentimientos. No queráis verla estallar porque no vuelves a ser el mismo tras ello.
Grita y entona hablando de veneno, de alguien. Lo hace en lengua extranjera pero tú entiendes ese idioma y solo con verla ya ves que siente de qué habla de verdad.
He de decir que esta historia no es verídica. Yo entré con ella en ese lugar.

Una casualidad no deseada

Aún recuerdo, allá por 2005, cuando descubrí lo que cambiaría mi vida; entonces no lo sabía.
Sonaban violines, flautas y guitarras. Parecía rock con toques celtas y encima en mi lengua.
Años escuchándolos, comprando sus discos.
Un día llega un amigo mío y me dice: "oye, que vienen". Son de esas cosas que no te crees , que das por imposibles. Encima no es a tu ciudad, sino a un pueblo de al lado.
Te la juegas, reunes colegas y decides ir, aun perdiéndote una noche de las fiestas de tu ciudad.
Llega el día, una larga cola, una plaza redonda; se hace de noche y llega la mejor casualidad no deseada de tu vida, no la deseas de hecho, casi ni la miras. Ocupa poco, unos grandes y brillantes ojos se hacen ver a cada pasada de foco del escenario y entre la oscurida un pañuelo y unos labios teñidos de rojo se dejan notar. No te fijas, luce de negro, como visten todos pero ella lo sabe lucir.
Levanta su puño al revés que la mayoría, no es el que más asciende pero es el que va a contracorriente.
Se cree una nada, plena inutilidad ingenua, pero esque anda cegada por la nieve de su cabeza. Nieve que tiraron sobre ella pretendiendo congelarla y no dejarla avanzar. Lástina que enciendiera mi fuego y no habrá día que no prentenda descongelarla de ese pasado que la retiene y hacerla sentir verano en un otoño de incertidumbre y desesperación.
No quiere hacerse llamar artista, pero lo es. Igual te canta una heavy como un conjunto entonado de sílabas cual hincha de fútbol. La ves pintar, y aun siendo en escala de grises ves la felicidad y calma que transmite. Es así, sabe hacerlo.
Si tienes suerte destapa su amigo del alma y escuchas su mente fluir entre teclas blancas y negras. Lloran los oídos, se corren los ojos y mueren las almas al sentirla o pensarla.
Derretiría polos y provocaría terremotos aun no ocupando ni el abrazo de un humilde servidor.
No sabe cuánto vale porque una moneda no se ve a sí misma, porque el arte no tiene números, porque ella no tiene barreras y su amor derrumbaria murallas y muros históricos con solo un simple soplido.
Se mira al espejo y ve un pequeño ser, pero su grandeza se no viene de fuera, sino de la explosión de su corazón al haber encendido el interruptor de su gran luz interio. Gracias.

Deslumbrado en llamas por el odio

Igual el amor se corresponde con el momento en el que todo te supera.
Tus sentimientos se descontrolan y no lo puedes evitar.
Sí, no deja de verse el lado negativo y asemejarse al odio. Pero, si es recíproco todo eso, esa oscuridad la mutila una luz.
Una que no viene de nosotros, una que trae otra persona consigo y que está en nuestra misma situación. Ilumina y calienta la mecha en nuestro interior y prende la llama para superarlo todo, al parecer nosotros podemos llegar a hacer lo mismo y que sea recíproco.
En ese caso se produce una explosión tal que cambia la duración del tiempo, hace que el tiempo pasé rápido y de dos relojes separados pasen a ser uno solo.
Que acariciar y tocar esa luz hecha persona, que oíla, verla y sentirla pueda con toda situación.
¿Y si el amor no es más que la forma suprema de odio?
Un odio hacia uno mismo tal, que pierde todo egoísmo y preferencia hacia ese yo, el cual antepone a un nosotros o un yo común.
Tal que se antepone la otra persona incluso antes que uno mismo.
Que nos dedicamos en cuerpo, alma y voluntad a ella como si fueramos nosotros.
Podría llamarse al alma gemela.
He de decir que a mí se me ha presentado, eso creo.
No la vi porque era de pequeño tamaño, rompía los cánones comunes y las expectativas ajenas.
Pero e ahí el truco, nunca sabes donde está, no conoces su apariencia. Aún así su luz me llegó, me deslumbró y prendió en mí.
Igual esque su tan pequeño tamaño retuvo con tal fuerza esa luz que fue acercarse y cegarme de tal manera que por su culpa me odio a mí mismo.

No para ellos, sí para mí

De noche mi estrella, de día ella.
Es pequeña pero no deja de brillar.
Piensas que es normal, no destaca, igual nunca lo hará. Su cabeza no sobresale entre las demás, seguramente su voz tampoco.
Entre la gente no aparenta, pero brilla, brilla como una estrella durante el día. Pasa desapercibida porque no es común, no la quieren mirar, no la quieren escuchar.
Igual si vieran su arte la sabrían apreciar, o igual no, no es como les gusta.
Igual resuena una ligera melodía tocada entre teclas blancas y negras, es ella; y qué bien suena.
Manchada de pintura puede que la veas, eso es porque es una artista. No le da miedo el trazo largo, no teme a su arte porque confía en él; es una artista.
La ves desplegar su arsenal de pasiones y plasmarlas en arte. A brocha gorda, malpronunciada y llena de ira cuando escribe sobre sus momentos de sulfuro. Y si es de buen sentimiento de lo que padece no pretendas mal menor que una sonrisa, un paro cardíaco, un aire que no llega, te deja sin respirar. Entonces has de culpar al realismo encontrado en su lectura.
Pinta con mano zurda, sí, es rara, es distinta, es especial.
Mira al futuro, añora al pasado y a veces teme al presente. Mira hacia las preguntas a las que ella dice tener respuesta sin saber que donde pone sus ojos, SUS ojos, mirando bajo un sombreado negro o escondidos bajo una cortina desmelenada; hallará la misma respuesta, la que desea, la que desean.
Llamarla por su nombre o cualquier adjetivo es poco, se le quedan pequeños, no se han inventado palabras. Ninguna, ni siquiera esta parrafada.
Se acaba el día con ella y se empieza a su lado.
Un "buenos días princesa" es demasiado típico, no es para ella, demasiado comercial y ella es más que eso.
Igual aparece de rosa, como de negro, como con un pañuelo rojo en la cabeza.
Siempre esa sonrisa, su sonrisa.
A ella no la gusta, pero es perfecta y una vez más no es común es especial.
Pd. Cuidado que muerde.

Un eco entre la lluvia.

Llueve.
Llueven lágrimas. Tristeza. Soledad.
A veces sisea un viento, alguna palabra. Pocas, no hay fuerzas, no hay ganas.
Alguien, ingenuo se opone a la lluvia y esta le responde con un gran trueno. Un grito, un portazo, una mala cara.
La lluvia llora, y se hace hombre. Se planta solo en medio de la calle, de noche, alumbrado por una tenue luz, la suya, la que le queda.
Grita, grita hasta que no puede más. Todos los día, todas las noches.
Se va cansando de gritar, se va quedando sin voz. No le queda otra que beber de la lluvia, de sus lágrimas para volver a gritar de nuevo.
De pronto, y al borde de marcharse de una vez y abandonarlo todo, pega un último grito.
-¿Y ese sonido?
Un susurro, leve. Vuelve a gritar y de nuevo lo oye. Viene de lejos y se va acercando. ¿Un eco? ¿Ahora? ¿Una respuesta? ¿Alguien le ha oído?
¿Pero quién?
Una pequeña luz surge de lejos, de menor tamaño pero algo más de intensidad.
Se va acercando hasta llegar a él.
Una figura de mujer, pequeña, dulce.
Ambos caen uno sobre el otro y se sujetan entre sí.
Llegó en el momento justo y necesario. Ambos abrazados.
Y entonces, dejó de llover.

¿A(L)mas?

Un olor que crees ya haber olido.
Un abrazo que crees ya haber recibido.
Un beso que siempre quisiste volver a recibir.
¿Almas gemelas? Y si todo eso que ves de repente, que conoces de la nada y sientes que ya lo has vivido, que es tu hogar, que te acoge.
Y si flotaste una vez y rozaste sin querer y ahora lo vuelves a sentir.
Se te oprime el pecho cada vez que estás a su lado. Igual es tu alma llamándote desde dentro y recordándote: eh, que sí, que es ella, tu alma gemela.
¿Puede amarse un alma gemela? ¿Puede amarse a uno mismo?
No creía en estas cosas hasta que no pasó a mi lado y me tocó. Lo hizo con su mirada. Su mirada. Dice que es la mejor, la que dice que es lo único que le caracteriza.
Pobre ingenua.
Miras a la gente y dices: ¿pero qué harán juntos? o te dicen: ¿ella?
Pues sí. ¿Y si lo es que?
Puede que no veamos almas gemelas hasta que no tenemos a la nuestra de frente.
No se si existen pero por ahora una me ha rozado, se ha posado en carne y no la pienso dejar de mirar.

Del aleatorio de mi ipod a ti

Espera el momento. No sabes cuando tu reproductor que vive en aleatorio pinchara una nueva canción.
Suena una guitarra de fondo y al ritmo de un coro redobla una batería.
Un sintetizador marca el ritmo y suena una voz.
Avanza la canción y el ambiente se va cargando, se prevee un reventón.
La guitarra hace acto de presencia en tonos agudos mientras marca el ritmo.
Se detiene todo, se queda un piano solo.
Vuelve el ritmo a redoble de batería y cuando va a explotar se vuelve a detener.
El baterista no puede parar, hace cabalgar su batería mientras el cantante grita.
Y esque siempre habrá monentos de bajón, más melódicos y otros quedaran pausados que parece que transcurren a cámara lenta.
Dan ganas de gritar, chillar y mandarlo todo a la mierda.
Se suplica un hoy constante.
No más gritos al aire ni suplicas de vivir el presente. No hacen falta, se hacen realidad gracias a ti, que consigues alegrarme y alzarme cada día.
Allí.
Arriba en ti, cielo. Up in the air.
Gracias.

Un simple papel puede cambiar una vida.

Un día te despiertas y ves que tu vida es una mierda. Tienes exámenes, no solo académicos, hablas con gente con miedo a que se vayan y al qué diran.
Ves un papelito en tu mesilla que te dice: "chico, hoy va a ser una gran noche". Te promete que puedes cambiar lo lógico, que en vez de beber hasta reventar celebrando ¿las fiestas de la ciudad o simplemente un nada, un no motivo para beber hasta reventar un día más? puedes ir a algo alternativo.
Disfrutar de la música que te gusta aunque sea alejado de la fiesta popular, mejor.
Entonces a tu alrededor ves a todos de negro, sientes que el ambiente comienza a surgir y ves que lo que te prometió el papel llega.
Entonces surge de entre la multitud un pañuelo rojo en la cabeza, a media altura y detrás de otros tantos.
No lo ves llegar. Es una mancha negra más entre tantas.
Entonces la noche acaba con un "luego nos vemos" (que no llegó).
La semana avanza y las noticias buenas comienzan. Tu vida avanza una etapa con gente nueva y parece que pinta bien, superas un examen que llevas años preparando y ¿podría ir mejor?
Sí, el pañuelo rojo ondea y lo ves acercarse a tu lado. No sabes si pasará de largo.
Entonces paras el viento para que caiga a tu lado y él te promete que se clavará a tus pies y se quedará ahí.
No puedes decirle que no. Llegó de la nada. Pequeño, pero enorme en su interior y precioso en el exterior. Te mira como si no hubiera un mañana y a su vez te promete uno a su lado. Tú intentas hacer lo mismo.
No sé si mi vida se ha iluminado, sólo sé que ahora ondea un pañuelo rojo a mi lado y el cual no pienso dejar volar y que no importa el qué diran porque la vida ahora la escribimos nosotros, no ellos.

Uno más sentado.

Y entonces entré y le vi. Ahí estaba, sentado en aquella silla vieja. No era una silla fuera de lo común de hecho, era exactamente igual que las de su alrededor, o al menos lo era cuando se sentó el primer día de apertura; pero era la suya.
Estaba sentado bebiendo su café, solo con hielo, como siempre. Al lado migajas resto de una magdalena que había pedido para desayunar.
Como siempre.
Leía un pequeño libro, posiblemente de algún filósofo o algún escritor del siglo pasado.
Tenía el dinero preparado, pues ya sabía lo que le iba a costar fruto de la rutina.
Entonces sacó un pequeño papel y comenzó a escribir. Desde mi asiento se podía ver vagamente qe comenzaba por una frase corta y continuaba en tres o cuatro párrafos.
Posiblemente una carta.
Tachó un par de cosas.
Entonces entró una mujer, él se levantó y pidió un whiskey. Pago en el acto y volvió a su asiento, dió la vuelta a la hoja y continuó escribiendo.
Curiosamente estaba estructurando la segunda cara igual que la primera.
Una vez acabado el whiskey se levantó y fue a hablar con el hombre de la barra, el cual hizo un extraño gesto y posteriormente asintió. Entonces se acercó a la señorita sentada a un par de mesas de distancia y ésta le dio un mechero.
Fue a su sitio.
Se sentó agarró el papel, encendió el mechero, lo prendió y se quedo mirando como se consumia mientras lo sujetaba con la mano. Cuando ya casi iba a quemarse los dedos sopló y lo apagó, se levantó, le devolvió el mechero a la mujer, se puso sus auriculares y salió por la puerta.

A medias: Amor y Muerte

No hay día que no piense en ti.
Lo que haría, lo que te haría.
Lo que me gustaría y lo que pasaría.
A veces sin cara, a veces sin nombre.
Donde cada momento sea único pero sea solo un momento.
Cuando un despertar sea comienzo y no el final de mis sueños.

No hay día que no piense en ti.
Cuándo llegarás y de qué forma.
Cómo me apartarás de este mundo, aún no sé si a uno mejor.
Si ese momento que dures sea de gozo al menos mío y no ajeno.

No hay día que no piense en ti.
Abrir los ojos y lo primero en ver seas tú.
No volver a sentir frío, ni siquiera en cama en invierno.
Que una canción (con)tuya no dure poco mas de tres minutos, sino más que una vida.

No hay día que no piense en ti.
En lo que anhelo tu llegada en momentos.
En cuánto desearía que me llevarás a un mundo de sueño eterno.

No hay día que no piense en que no llegueis a conoceros.

Un día la arena se quedará sin playa.

El viento desplaza partículas. En zonas de costa contiene arena. Arena de playas que se va moviendo poco a poco. Que el viento lleva, que cuando alguien se tumba la mueve en su camiseta chanclas o toalla.
Poco a poco esa arena va saliendo de la zona de playa y ésta se queda sin arena.
Sí, el mar traera más. De su propia cosecha. Pero poco a poco se crearán bancadas, lagunas de arena; de contenido apreciable y frágil dejando huecos, hondonadas vacías de mínimo valor que cambiarán el curso de las olas.
En mi cabeza hallarás lagunas; pues cada persona que pasa se lleva un poco de arena, pero como en toda playa lo que define su valor es la cantidad de arena y sus olas, fruto de los hoyos del remover de arena.
Las playas se quedan sin arena. Pero toda esa arena, ideas, que salieron de su playa un día quedarán en el olvido y esa arena se quedará sin playa.

Los faros antiniebla no vienen de serie.

La realidad no es la que vives, es la que piensas tras haber vivido.
Vivimos en un mundo en niebla. Niebla de pasiones, sentimientos...
No la sentimos. No se ve. Vivimos creyendo verlo todo.
Algo aparece de repente y se ilumina nuestro mundo. Lo damos todo. Haremos el bobo ¿por qué no?
Lo daremos todo por la causa.
Fracasa.
Entonces es cuando miras el pasado y ves lo que realmente hiciste y dices: ¿por qué? Pues porque estabas cegado. Se te habian fundido los antiniebla. Carecías de guía y si lo tuviste te llevó por donde y como quiso. Volverá a pasar. No hay luz que dure eternamente.
Aunque no dure un para siempre ojalá la haya hasta morir.

A unos pupitres de ti

Entras. Me miras. Sé que me miras. Sabes que lo sé.
Vas a tu sitio te sientas y esperas. Abres tu libro y lo miras.
Yo cambio de canción y de refilón te miro. Cruce de miradas que se evitan. Ni una palabra. Un "hola" quizás, un "gracias" si da la casualidad.
Cuchicheas. A veces de mí. Rara vez. Lo oigo.
No hablo. Solo escucho tu voz. Esa que pudo conmigo desde el primer día. Esa que ya he superado (creo).
Una mirada casual, quizás a mi compañero de al lado.
Pasa el tiempo. Antes me inquietaba. Ya me da igual.
Haces como que estudias. Te distraes y vuelve a sonar tu voz en la sala.
Acaba una hora a tres sitios de ti. Tardas en recoger, siempre. Sales de las últimas al descanso. Nos levantamos y cruzamos en la puerta. Yo con mis auriculares. Tu con tu amiga.
A veces se oye un ligero "hasta luego", generalmente por mi parte.
Acaba una mañana más contemplándote sin mirarte.
Creo que ya te he superado pero ahí estás, te perdí, pero sigues ahí al lado.
¿Tortura, ayuda o gozo?

Capítulo 1

Me he levantado tarde. Serían las 11:30. Una noche calmada, sin mucho calor y solo un despertar a eso de las 9:30.
Mi madre, en un arrevato de desenfreno, ha decidido dejar sus quehaceres matutinos y bajarse a la piscina; a lo que yo he decidido responder tumbándome en su cama con mi padre.
Sorprendentemente veía una película infantil con un cerdo por protagonista mientras leía un libro sobre la invasión china en la sociedad.
Nos hemos levando y me he ido a tocar la guitarra. He comenzado con algo tranquilo, acústico, y he acabado a ritmo de rock duro ochentero.
Me he sentado un rato a leer en el suelo. "El extranjero" (Camus). Tras 20 páginas he comenzado a dejar ni imaginación fluir lápiz en mano y cuaderno sobre las rodillas.
He comido, pasta (mi madre ha cocinado con calma).
Me he bajado a mi cuarto, me he tumbado, he puesto música tranquila de una lista aleatoria de relax y he avanzado otro poco más en el libro. Me he quedado dormido. Al despertarme he merendado y acabado el libro.
Durante las horas que he pasado en el suelo y mientras leía a Camus no paraba de pensar en ella, sin apariencia física, o si, pero de alma definida. Semejante a la mía, algo idílica, pero no inviable. El físico me era algo irrelevante pero a veces poseía nombre y apellidos (incluso varios). Según mi libro describía a Marie (amante del protagonista) veía reflejada la imagen de mi deseado amor.
He tocado la guitarra de nuevo.
Mi día acaba en una terraza céntrica al amparo de la noche, con mi madre tras cenar con mis padres.
Día no especial, pero acabará como todos; solo, en la cama.

Y..¿quién me alumbra a mí?

¿Hola?¿Estás ahí?¿Me oyes?
Yo no lo sé.
Un día me despertaré y estarás ahí, tumbada a mi lado. Durmiendo. Habremos pasado la noche los dos, juntos, uno al lado del otro.
No se si te conozco, si te conoceré y si se da el caso cómo será. No se lo que diré. Solo se que me costará hablarte. Perdóname, soy tímido, viene de serie.
Sólo se que estás lejos, miro a mi alrededor y no te veo, no te siento. Camino y vivo, y no te siento. Por eso lo sé. En tiempo y en distancia.
Miro por la ventana por las noches y, aunque veo muchas luces, apuntan a sitios ya concretos, otras simplemente al cielo, otras dan vueltas como un faro ayudando a los que vagan de noche y otras simplemente se hayan intermitentes. Pero ninguna me enfoca a mí. Ninguna me deslumbra al mirar. Igual es que me estás apuntando pero entre medias hay otro en su ventana al que deslumbras y que si se aparta dejará pasar la luz hasta mí.
Yo aún soy el faro alumbrando a otros, mirando desde mi isla como los barcos pasan. Yo ilumino a quién quiera, no me importa, soy así, lo hago por ayudar.
El pasado ya lo conozco, lo admito y espero aprender de él. El presente es efímero. El futuro es desconocido.
Solo sé que espero tener un pasado contigo, compartir un presente y tener un futuro contigo.

Corazones en el ártico

Tejido, músculo o cuerpo latente. Es una parte de nosotros que sufre, duele.
Vive de los abrazos, del cariño.
Es capaz de resisitir arañazos y alguna puñalada. Puede soportar varias mas no puede no recirbir abrazos.
Pero poco a poco, con el paso del tiempo y la ausencia de abrazos se va marchitando, apagando, consumiendo. Va cogiendo un color negruzco y sombrío fruto de la falta de flujo sanguíneo.
Sí, ese flujo que se aviva al sentir cercanía, al ver a alguien,  recibir una sonrisa y un brillo en los ojos, al recibir amor.
Se va quedando mustio, va hibernando dispuesto a despertar a la mínima (o no) necesidad.
Pero aunque es capaz de hibernar no está diseñado para eso. No soporta el frío y va muriendo, congelado, solo en la nada de la soledad. Sin abrazos. Sin cariño.
Y desde su fría cueva, su iglú del ártico, ve las llamas, hogueras y fogatas de otros que consiguen mantenerse avivados, ardientes, queridos.
Se sentará a observar, a contemplar y velar porque esas luces no se apaguen. Quizás abrace de vez en cuando, pero seguirá engreciendo (y no precisamente a causa del excesivo calor de algún otro próximo) hasta que, si el frío no lo lleva, algún otro visite su iglú y permanezca a su lado.
(Al menos en eso confía)

Intoxicado de ti

Siempre se dice que no es bueno mezclar. En este caso mi error es probar de lo más potente que hay en cantidades considerables.
Me hallo ebrio y a la vez resacoso de la peor droga que existe, el amor.
Vivo con altibajos constantes, a tu lado todo parece más fácil.
Eres de alta graduación y solo un chupito de ti golpea mi cabeza y me dura una eternidad.
Me acuesto con dolor de cabeza y me levanto con tal. Desvario cuando bebo de ti. Delante tuyo tus efectos me producen esa sonrisilla estúpida y por tí bailaria mil bailes hasta un mañana infinito a tu lado.
Porque al igual que por muchos alcoholes que pruebes siempre te quedas con uno, yo ya dependo de ti.
La mezcla de alcohol y amor no trae más que problemas. Ambas harán ver ilusiones y ambas me llevarán a ti.
Sé que no eres como las demás y vaya donde vaya, aunque tengan todas la misma etiquetas no son como tú. Tú no eres de garrafón.
Por haberte pegado un sorbo sin ni siquiera haberte probado ya me has llegado dentro.
Y aunque sé que ya me has emborrachado nunca perteneceré a ti. Te mereces a otro borracho que sepa beberte bien y que puedas decir que te bebe.
No un pequeño borracho, despojó, que solo se merece las de garrafón del malo.

Desvarío nocturno

Cuando el gesto supera el cariño y y tu abrazo enreda y atrapa de por vida.
Una obra, tú.
Una canción, tu voz.
Un clima, tu aliento.
Un animal, tu pelo.
Cuando tú superas mis empirismos y eres mi razón.
Un color, tus labios.
Un músculo, tu amor.
Bienaventurados decían.
Aventura es haberte conocido. Bien es vivir a tu lado.
Arte vi salir de ti; con grafito, a tecla entonada de desván, en imagen de valor que más de mil plevellas.
De noche, de día. Lloviendo con sol. En verano o en invierno. Aquí o allí. Con chandal o traje.
No importa el cómo, cuándo, dónde; sino tú.
Siempre encontrarás a alguien porque lo mereces. Yo ni importo ni me importo. Sólo tu felicidad.
Si vuelvo por la costa a mi memoria vendrás tú.
A algunos dolerá, otros quérran olvidar pasados; pero el recuerdo ahí está, ahí estás.
No me duele tu ausencia cuando me entero de que te hayas feliz. Entonces, mi corazón emerje y late a ritmo de música celestial (la que lleva tu nombre) y deletrea en morse por ti.
Porque aunque de muchos mundos te adueñes siempre lo harás del mío.
Porque por muchas espinas que tenga una rosa siempre será una rosa. Saber que pincha es lo que lai hace especial y por eso se la quiere pero... ¿cómo dar una rosa a una rosa?
Pinchas dueles y dejas de lado. Pero siempre se te estará esperando, porque aunque el infinito sea inalcanzable siempre se puede pensar que se toca, se siente, se quiere, existe.

Para nadie. Para mí.

Cuando te das cuenta que no aspiras a más.
Cuando lo que creías se hace evidencia y te pudre el corazón.
Cuando el dolor te invade cada día más.
Cuando no hay sonrisa en tu cara.
Cuando ardes en una rabia constante. Tirarías todo a la mierda pero no puedes. Eres un cobarde.
Cuando por tu mente solo ronda una palabra, un nombre, no se quita y duele.
Cuando no andas, vagas sin rumbo.
Cuando ves donde no hay y piensas lo que no es.
Cuando las amistades marchan y los errores son constantes.
Cuando ves que puedes vivir un día sin hablar con nadie.
Cuando ves que el mundo podría vivir sin ti.
Cuando fracasas en todo y los triunfos son fracasos.
Cuando tu filosofía de vida se vuelve contra ti.
Cuando solo quieres a alguien.
Cuando nadie aparece.
Cuando nadie está ahí.
En ese momento, no te des por vencido, siempre quedará alguien. Tú mismo y él no te dejara escapar.
Confía en ti. Suerte.

6

La genética no me acompañó al nacer favorablemente. Las leyes que rigen la belleza y la proporcionalidad nunca estuvieron de mi lado y con el paso de los años sigue distanciada de mi. Dicen que estoy dotado de una gran cabeza, pero solo en apariencia. Por dentro parece estar hueca. Razono cosas que la gente no emtiende, no me sigue; pero ya empiezo a dudar de si es la complejidad y todo el trasfondo que conllevan o simplemente son bobadas irracionales.
En lo académico decaigo, y en picado. No se si es la mezcla de mis vivencias que me abruman la cabeza día a día no dejándome pensar en lo que se verá reflejado en números en un expediente y me atormentan y me guían hacia otros pensamientos. Siempre acaba en el mismo. El sexo opuesto. Y últimamente tienen una protagonista común. Son involuntarios. Salen de dentro. Del corazón.
En lo que a actitudes se refiere no soy nada aconsejable. Soy demasiado estúpido, tímido y cobarde.
Moralmente voy cambiando poco a poco, reconsiderando mi concepto de felicidad y el bien. Comienzo a aceptar la felicidad como fin aunque sea la ajena y no me corresponda. Y el bien como aquello que veo que debo hacer, ya sea por méritos o simplente porque creo que debo hacerlo.
Mis cualidades no son mi fuerte. Los que no saben dicen que dibujo bien, pero no es cierto, mi dibujo es mediocre, de tema inservible y no le gusta a casi nadie.
Bailar no me gusta, es una fusión de mi timidez, mi miedo al qué diran y al ridículo y mi torpeza e invalidez para tal.
Apreciablemente no se escribir ni lo hago artísticamente aunque todo lo que escribo tiene un trasfondo, un por qué, una explicación que muchos no llegan a comprender y otros, erróneamente, creen conocer.
Me definiría como un chico anónimo, sabes que está pero no le prestas atención y está en su mundo. Un conjunto de defectos pues virtudes pocas poseo.
A pesar de todo cambiaría todo lo que he escrito por quien mereciera la pena. Todo.

Ciclista de domingo sin rumbo

¿Rumbo? Pensaba coger un tren en una estación que hacía mucho que no pisaba, visitar a una persona que hacía mucho que no veía y pasar un rato con ella. Pero me enteré que estaba muy atareada plasmando su arte en forma de deberes, que mis días allí no fueron relevantes y que esperaba a otro los séptimos días de la semana. Asi que cuando ya rondaba sus lares montado en mi hierro rojo con ruedas, giré y di media vuelta buscando nuevos destinos y rutas que me esperaran.

Amor asesino

Siempre se muere de o por amor.
El amor podría definirse como la dedicación plena, máxima en cuerpo, alma, voluntad y acción por alguien.
En el deseo supremo de la felicidad ajena. El amor se dedica a amigos, familiares, mascotas, personas y siempre a una persona en particular. Pensar en esas personas hace sentir una sensación inexplicable en nuestro interior, algo que llena nuestro espacio, nuestro corazón. Eso es plenamente verídico, de ahí que su ausencia produzca un dolor, un mazazo, un extraño vacío.
Aparentemente el amor parece algo bonito, precioso, bueno... pero no lo es del todo. Siempre acaba siendo doloroso. Tarde o temprano. Al definirlo como deseo supremo de felicidad ajena hay que matizar que dicho pensamiento no siempre es recíproco y el ver que una persona a quién tú dedicas o dedicarías todo tu amor se encuentra con otro, pasa de ti o se deja aparecer por tu vida por más que lo intentas, duele. Sí, el amor duele. A pesar de ello un pequeño parche en nuestro corazón debería llevar escrito "Siempre su felicidad", pues aunque no esté a tu lado siempre debemos de esperar que sea feliz y sus decisiones sean las que la hagan feliz.
El amor mata. Casos se han oído de gente que se ha sacrificado por su familia o amigos (soldados, padres en un accidente..) y han muerto en el intento. Y se han dado casos de ancianos, casados desde hace más de 40 o 50 años (jo. eso sí es amor) que sus fechas de defunción son en apenas poco tiempo. Que tras morir el uno al cabo de no mucho tiempo muere el otro. Muere de amor. O esa gente que tras perder a los que le rodean (a sus amigos, familiares,novia, musa o incluso mascota) se suicidan. Mueren de amor.
Por eso el amor duele y mata, porque debe hacerlo, porque todo lo bueno tiene un fin, y eso es lo bonito, pero siempre acabar juntos. Pues como dijo una amiga mía "serás afortunado si no deja de doler".
Las presencias duelen tanto como los ausencias solo que en unas el adjetivo en su lado bueno ciega y tapa el dolor.
Porque aunque estés solo siempre buscarás el amor, incluso involuntariamente. Y te equivocarás, y no hallarás el verdadero pero siempre habrá uno, la clave es no darse por vencido.
El desamor duele porque lleva implícito el amor, causante de dicho dolor.
Entregaría mi corazón entero a alguien, crearía una burbuja de amor a su alrededor; pero no me voy a sacar el corazón del pecho para que me lo rechacen y me quede con él en las manos.
Hasta entonces no queda otra que dar trozos más grandes o pequeños según la persona.

Y tú... No se qué eres en mi vida -dijo ella-.

La respuesta es más o menos sencilla. Lo que tú quieras que sea. A cada persona o cosa se le da el valor que nosotros queremos. La importancia o el huequecillo en nuestras vidas lo damos nosotros.
No se lo que seré en tu vida, solo sé que no lo sé. Es una gran duda y una incertidumbre.
Igual soy lo que llaman el tercero de la foto, el último de fila. En fin nada. Un pringao. Uno más.
Me "incluyes" (o eso dices) en tu grupo de imprescindibles. Ambos sabemos que no. Pues estuviste años sin mí y no pasó nada. Estuviste otro periodo sin mí y no pasó nada. Incluso ahora estoy intermitente.
Igual ese también es el problema. No solo no se donde estoy en ti, sino que cuando hemos estado en el mismo espacio y tiempo al parecer no fue suficiente. No pude hacerlo especial.
Personalmente valoro la compañía no la situación. Pero al parecer no es suficiente. No para ti.
Eso explicaría por qué soy yo el que propone coincidir. Solo una vez lo hiciste tú. Fue aquella en tu hogar. Mereció la pena. Realmente nos limitamos a contemplar arte, proyectos, ponernos un poco al día. Igual fue una decepción para ti.
Podría parecerme al típico perro que se tiene en el pueblo. Ese que se visita cuando vas por allí, cuando te acuerdas. Ese que aun así te recibe alegremente como si le vieras todos los días aunque no sepas como pasó la semana en soledad.
Sé que no fumas pero solo soy una colilla tirada en el suelto resto de un momento de disfrute, de desahogo. Espero no hayar más colillas en este suelo. Por ti.
Igual soy de esos que esperan horas, días en un cola esperando a que sea su turno. Porque saben que merece la pena. Merece la pena esperar. No se quejan. Simplemente están.
No soy una mierda porque nunca pasé por tus adentros.
Si hablas respondo sin dudar. Ahi estoy. Por y para siempre. En la sombra de un sol. Simbra que nunca revela la cara. Que va arrastrada por los suelos tras de ti.
Si no hablo no es que no me acuerde de ti (hecho imposible), simplemente no quiero molestar. No soy ni espero ser prioridad.
No soy pasado ni presente y del futuro no menciono pues es incierto, pero de primeras no me veo ahí. No veo que me veas allí.
Puedo vivir así aunque no es agradable. Pero aun creo que aguanto pues una palabra borra meses en tu ausencia. Un gesto sana temporadas en las que fuiste anónima para mi vida. No fue una huida. Fue un evasiva que nunca vi.
Para lo que necesites y lo que no. Estaré.

¿Otra burbuja?

Que decepcion mas grande. Traicionar a tus principios. No dire que me arrepienta pues alcohol y soledad combinan mal, pero que decepcion.
Todo lo que concluí. Todo lo que pensé. Yo que buscaba a una que fuera especial. Pero no. Tenia que ser con la primera que se cruzara.
Madre mia. No hay nada como tener una idea, pensarla y madurarla durante meses y de repente puf. Se cae.
Duele. Si. Duele porque cada vez rompo mas mis principios. No me habia dado cuenta que hablaba de una burbuja mia pero que en ese momento tambien estaba en otra. Que tanto proclamar y hablar de mi y confiar en gente nueva la estaba haciendo desaparecer.
Cada vez valgo menos. Cada vez estoy más abajo. Duele.
Y no solo eso. Confié en una persona. Habia amistad. Contábamos nos todo. Pero tras la botella de bebida alcoholica todo cambia. ¿traición? ¿Es justo que me enfade por ir contando mi vida?
Confié demasiado en demasiado poco tiempo. Soy estúpido. Aunque de ese hecho ya era consciente. Duele.

He escrito

Nunca dije que me gustara escribir. Nunca dije que fuera fácil. Pero no hay nada como empezar. Que alguien que confia en ti te revele sus secretos y penas. Que te diga "pues yo escribo. ¿A si? Si, tengo un blog". Así te pica la curiosidad y dices voy a ver. No sé qué escribir. Un poquito hoy. Otro ayer. Quién sabe si otro mañana. Y comienzas, mal. No queda bien. Vas forjando un estilo. Vas creando y enorgulleciéndote. Anonimamente.
Salen títulos más poéticos. Cambias la monotonía temática. El dolor. El desamor. ...
He escrito sobre lo que pienso, sobre lo que me ha pasado, sobre lo que he querido, sobre lo que no.
He escrito sentado, tumbado, de pie.
He escrito ebrio, sobrio, lúcido, feliz, cansado, triste, amargado, deprimido.
He escrito con luz en los ojos, con lágrimas callendo.
He escrito desganado, motivado, como terapia, por necesidad.
...
He escrito y seguiré escribiendo. Porque una gran persona confió en mi para que viera su obra y eso quiero hacer yo algún día.

Lúcido tras la botella

La gente bebe para olvidar. Yo bebí para olvidar pero sólo acabé olvidando lo que bebía. El caso era beber, ahogar penas en alcohol. No. Yo bebo por el placer de beber, por saborear esa bebida lonjeba e histórica. Probar el sabor de lo que otros años atrás probaron. Pensar en islas, arena blanca y fina, playas desiertas y palmeras, donde solo estabas tú y tu cabeza, un navió de velas grandes. Ondeante una vela negra en el palo mayor. Solo tú. Tu cabeza y una tripulación. Aguas cristalinas fusionadas con el cielo azul. Sufriendo malos momentos. Tempestades poderas que inestabilizaban tu buque. Tu vida. Solo la bebida para olvidar. Cada trago era como agua que corria por el cuepo y calmaba tu sed. Sed de amor causada por la soledad de la mar.
Me identifico con ellos. Anhelo tanta soledad. La libertad. Pues cuando alguien se cruzaba en.el.rumbo de tu barco significaba hostilidad y habia que defenderlo porque tu vida era ese conjunto de tablas y cabos. Saber ser fuerte y deferderlo hasta la muerte y esperar que a su regreso un corsé espere en el muelle tu regreso.
Ahogar penas en sabores históricos como antes otros lo hicieron y defender tu vida, no dejar que te hundan pues moriras solo en la inmensidad de la mar flotando a la deriva en una tabla, pequeño fragmento,.recuerdo, de lo que fue tu vida.

Llantos a la nada

Yo era de los que lloraba por algo. Algo que crei que merecia la pena. Ya no pienso asi. Ya no lloro. Solo recuerdo y sufro. Me lo trago. Voy aprendiendo a vivir con ello. Y aunque muchas pasen por mi mente, por mi corazón, no me tumbarán. Yo me levataré. Lucharé como hice hasta conocer a la primera de mi lista vital. Leeré viejos mensajes, huirelé a la vida pasada, volveré a lugares de ensueño donde cosas maravillosas pasaron, recordaré compañías en las peores condiciones. Nada podrá conmigo. Mi vida acumulará todo. Mi autoestima ira decayendo hasta que alguien me recuerde para qué vivir. No lloraré más por causas perdidas pero nunca olvidaré lo que siento y sentí. No lloraré más por ellas, solo me reiré de lo bobo que fui y de cómo lo volvería a ser.
Yo era de los que lloraba por algo, pero me faltan lágrimas para llorar tantas razones, penas y desdichas.

Tres

Tres personas. Tres. Una detrás de otra. En apenas nada. Fugaces.
La primera fue la primera. Idilica. Rara. Joven. Perfecta. A primera vista. Semana y media. Puf. Fin. Líos, paranoias,dolor,sufrimiento,lágrimas. Inmadura. Mentirosa. Cobarde. Alocada. Aun está ahí. Espina de rosa. Resto de algo bello.
Soledad.
La segunda. Joven. Inbella. Costosa. Rival. Peleona. Amistad. Fin. Desconfiada. Imperdonable. Irracional. Amiga. Grande. Incomprensible. Se conserva lo justo y necesario.
Soledad.
La tercera. Amistad larga y duradera. Solo legible durante años. Increíble. Sorprendente. Difícil. Artista. Hermosa. Mal interpretada. Fin. Incorrespondida. No recíproca. ¿Ruptura total? ¿Amiga? Esperando tu regreso gran amiga. Me intrepetaste mal.
A ninguna nunca se la mintió. Nunca se la odió. Sinceridad ante todo. Eudemonismo.
Tres.
No se espera una cuarta. ¿Se necesita? ¿ Una preocupación más? ¿ Un resto de dolor en el corazón?
Ante todo la amistad. Mejor solo.amistad que dar un paso. Fracasar y perderlo todo.
Tres. Breve tiempo. Dolor de cabeza. Dolor de corazón.
Soledad.
Ale! Que pase la siguiente.

Anhelo de ti

Besar esos carrillos. Blancos. Sonrosados. Caminar del brazo junto al mar en días de lluvia. Esperar trenes que no se quieren ver llegar. Luces en la noche que avanzan por las vías. Eso que tú llamaste falsa esperanza y que yo quería amistad. Perdida. Ausente. Apartada. Apoyo dado. Intento de alegrar. Todo ello un fracaso. Meses hablando, en los momentos de bajón palabras bonitas. Estocadas. Y cuando ahí no se está para ello encuentras la felicidad. ¿Fue él quien no consiguió levantarte? ¿Sirvieron sus esfuerzos para algo? Pues ahora que no está, tu felicidad, tu alegría ha vuelto. Lo que él vio en tu cara no fueron más que sonrisas puntuales. Y qué sonrisas. Hacen falta. Sus miradas sólo se cruzaron cuando el insistió. No cuando ella así lo pidió. Dolido corazón. Adiós gran persona que se cruzó en su vida y que él no pudo alegrar. Adiós.

La vida: indescriptible

Muchos autores famosos y mucha gente en general se ha hecho una simple y, a mi modo de ver, irresoluble pregunta: ¿qué es la vida?
Me parece una insensated y una aventura intentar resolver dicha pregunta. La razón, porque nadie está suficientemente capacitado para dicha tarea. Filósofos u otros artistas de la palabran intentaran explicarlo.mediante metáforas, sentimientos...
El problema es que toda definición y respuesta es incompleta. Ecisten dos formas basicas de definir algo: la primera es por descripción (todas sus características, su conjunto, su totalidad; con la finalidad de dejarlo completamente claro y definido) y la segunda es por oposición (es decir, descriviendo lo contrario y lo a definir es resultado de la negación de su opuesto).
Ninguna de las dos es válida.
Para empezar la primera se anula por el simple hecho de que no es algo fisico, cualitativo, objetivo. Cada característica que alguien emplee lo hará en relación con.sus vivencias. Y segundo, la vida es constante hasta su fin. No se puede definir algo plenamente si no es estático, si está en contínuo cambio. Para definir un vaso por ejemplo, lo analizamos en conjunto y en particular. Desde un punto de vista exterior. Algo que con la vida es imposible.
La segunda a su vez es inválida, pues la oposución máxima a la vida es la muerte. Uno de los misterios más investigados, adorados y odiados del ser humano. Es algo momentáneo y eterno. Próximo y lejano. Inevitable. A la vez único por lo que todo aquel que lo "viva" no puede contarlo. Es el fin de todo. La posibilidad de decripción se autodescarta cuando lo opuesto a su vez es también indescriptible.
Por lo cual concluyo reflexionando: dejemos de darle vuelta a la vida y qué es y simplemente vivámosla. Que solo hay una. O más. Quién sabe. Aun así no esperare una próxima por si acaso.

Una mesa de ideas y recuerdos

Una mesa grande, de madera, terca, dura y actualmente desordenada. Repleta de proyectos y recuerdos.
Unos altavoces emiten sus sentimientos a pleno pulmón. Gritan, lloran, anelan, saltan, hablan de su vida, ella, una aventura, una batalla... Da igual el idioma, da igual el estilo; el mensaje es claro.
Las cosas aumentan en la mesa y con ellas el desorden. Colecciona. Algún día desbordará y caerán cosas de valor; a menos que se haga una limpieza. Lápices, hojas, dinero, papeles, una pequeña colección de billetes de tren... Todos con la misma ruta, 7 días de diferencia, misma hora. Pero esa colección se ha interrumpido. No se sabe si será reanudada. Si esos pequeños papeles rectangulares formarán parte de lo valioso de la mesa, de lo memorable. O simplemente de la mierda, recuerdos efímeros. Quién sabe.
Se necesita una limpia, YA. Olvidar todo aquello sin valor, sin futuro, dejarlo en un recuerdo, idílico y maravilloso. Una ilusión.
Replantear la mesa. Su cabeza. Su vida.

Debate: ¿Genios de buhardillas o de verdad?

Hoy me comentaban que "el mundo está para los que lo conquistan, no para los que desean conquistarlo".
Es una afirmación un tanto contradictoria ya que todo aquel que lo conquista es porque lo desea.
Pues bien, la persona que me lo planteó veía un enfoque distinto al mío. Su visión era que ella era "una genio de buhardillas, habitación y cama. No una genio realmente. Lo era con la mente. Los genios tienen los pies en la tierra crean no solo desde su cama
Ahí es donde está el triunfo". También aludió a "todos los genios de cama que dibujan o escriben pero no dan el paso".
Desde el principio mi idea era hacerla ver que no. Que primero hay que tener aptitudes, características, cualidades, actitud. Eso crea al artista de cama. Creador de su mundo. Dueño y señor de todo lo que se crea y destruye allí ya esté escrito, dibujado o simplemente imaginado o soñado.
Pues lo bonito del arte y de la imaginación es que la de cada uno.es única, propia, variable.
Tras poseer lo necesario (ella lo poseía y posee) la manera en la que genios a los que aludía (Verne, Kant...) se hicieron famosos fue dándose a conocer, mostrando su mundo al mundo común.
"No es tan fácil" decía.
Bueno pensemos los avances tecnológicos. Todas las facilidades que poseemos para pegar en el corcho del mundo un libro nuestro, una canción, un dibujo, una entrada o simplemente una frase o idesa esporádica o momentanea de 150 caracteres. Fácil parece. Al menos más aún de lo que sus aludidos lo tuvieron.
Claro, el problema es cuando esto se viene en nuestra contra. Es tan fácil que, sin importar la calidad del todo, existe un basto numero de publicaciones. Por suerte el.corcho es infinito, por suerte miles de millones de personas lo visitan cada día y por suerte es accesible a casi todo el mundo.
Conclusión: lo bonito de la juventud es el exceso de imaginación pero aun así los genios no empezaron pronto. Comenzaron como alumnos y maduraron. Con las bases lo otro solo es mirar un poco. Puedes hacer lo que te propongas.
Tú lo sabes créetelo y lo conseguirás.

5

Hombre renovado. Ser cambiado. Su cabeza está hecha un lío. Superado su problema la bola ha aumentado. Él no conocía el amor. Él estaba solo. Estaba bien. Pero se mal acostumbró. Encontró a alguien. Se hundió cuando volvió a estar solo. Una fugaz estrella no bonita no madura pero que le resaltaba emoción se cruzó en su vida. La contemplaba día y noche. La dedicaba palabras desde dentro pero no como a su antiguo y primer amor. Pero la estrella fugaz siguió su camino y el decayó. Entonces una manzana, madura, correspondida, atada a un árbol. A la que hacía mucho que observaba le dedicó su tiempo. De muchos he sabido que hacer actos de voluntad desde el corazón no se busca la correspondencia mas cuando se encuentra, por mínima que sea, la flecha envenenada del amor atraviesa su corazón. Él estaba feliz. Pero porque sabía que estaba feliz la manzana. No importaba el que estuviera atada a un ancho roble. El la veía feliz y la flecha le cegaba. La manzana se ha caído. Él no la quiere dejar ahí quiere levantarla y que no se pudra en un suelo de decepción. No se deja. No por él. Su empatía lo hunde. Su nueva ética eudemonista lo supera. Poco le falta para estallar. ¿Y si lo mejor es dejarla y que alguien la levante? ¿Y
si que él lo intente no es la voluntad de la manzana? ¿Qué hace? ¿Qué debe hacer? Él la da lo que tiene clava su espada de amor y cariño. Hace touches en su corazón. No puede evitarlo. Una fuerza le impulsa a ello. ¿ Debería contenerse? ¿Debería no volver al lugar donde esta la manzana? Debe pensar. Por suerte su planta de amor ha pasado a segundo plano. Aun recuerdo de primer amor. La estrella fugaz ha vuelto a pasar. La contempla con otros ojos pero no la dejara ir. Vale la pena. Y la manzana... Debe pensar.

4

Ha vuelto a pasar la dama que le rompio el corazón cierto día. Cree estar bien pero no puede negar una posible recaída. Ella ha estado... Como siempre, algo distinta. Su sonrisa, su mejillas, esa naricilla, esa carcajada, ese cruce de piernas cuando se pone vergonzosa. Pero él empieza a dudar. La paranoia ronda su cabeza. Ella se ha fijado en su hermano. Esa mirada tonta que se la ponia cuando le miraba a él. En fin solo espera volver a verla pues es una chica encantadora no pasará nada nunca. Ella no quiere. Pero es increíble y merece la pena tenerla ahí. Esa locura. Esa alegría que transmite. Solo ella es así.

3

Ya no sabe que hacer. Se siente extraño. Su llama se apaga y eso le preocupa. ¿Estará desenamorándose? No lo sabe. No quiere. Pero es difícil pues ella no le habla. Solo responde a su "buenas noches". ¿Será de corazón o se ve obligada a responder? No lo sabe. Además ella quiere cambiar. Su idílica imagen, su belleza. Cambio superficial y aunque él no valora mucho eso no acaba de aceptar el cambio. Se siente solo y ella no está. Le miente o eso cree él. Le dice que se va,un adiós, un hasta luego o ni eso. Me voy a... Le dice que se va pero solo le aparta de su vida. No la ve. No la juzga por su físico. Sigue yendo a aquel lugar y ella no aparece. No puede para de pensar. Allí, entonce, lluvia, ella. Mas la mano invisible le aparta de su mente. Desaparece. O dios ¿la ama de verdad? ¿le ama a él? Solo le queda esperar. Contentarse con un buenos días. Esperar que sea de verdad. Alegrarse con un buenas noches. Pensar que es de corazón. Sufre día a día. Sabe que está ahí. Sabe que no le habla, que no se acuerda, que no quiere. Él no molesta, no quiere parecer pesado. Todo cambió aquel día. Aquella conversación. Aquel último día de la semana cuando el se sinceró. Fue su perdición. En la mente de aquella belleza algo cambió. No le trata igual. Se siente solo y ya no sabe que hacer.
                      .............
Pero ¿cómo puede ser tan hipócrita? Él que dijo ser tolerante. Él que dijo no juzgo fisicos. En fin tras largas reflexiones durante todo el día concluye que desea su felicidad da igual los medios para alcanzarla. Su compañía, un cambio físico o uno moral, su entorno. Solo necesita saber que ella está bien y es feliz. Pues eso es lo que le mantiene feliz a él.

2

Se ve que fue por pena. Pues cuando el tenia problemas ella estuvo allí mas cuanto mejor se siente él al haberla encontrado mas se aleja ella. ¿Será la duda causada al haberle declarado el amor? ¿será que él ha cambiado? Porque si ella lo ha echo él la aceptará igual. Su experiencia le dijo no te lamentes. Levantate tu solo. Que no parezca autocompasión. Que no parezca que eres un quejica. Pues ahí estaba ella. En lo malo. Como él la prometió. En lo bueno y en lo malo. Cuando lo necesites y cuando. Pero él va remontado. Una mano repleta de cariño le está levantando pero en cuanto esté de pie le soltará pues ya lo está haciendo poco a poco. Todo va cambiando según él va mejorando pero ella se va distanciando y él no quiere dar un paso en falso, no quiere ser un pesado. Espera su llamada. Su palabra. Se ve que fue por pena.

1

Desdichado, Hundido, Malherido, Deprimido, Cambiado, Reprimido y Ligeramente Enamorado.
Enamorado de y para ella. Eso le anima a seguir viviendo, a encontrar un sentido. Porque ¿qué es el amor?, ¿camino que te lleva a vivir un día más?, ¿un sentimiento más?, ¿dedicacion plena a alguien?...
Distinguir el arte de amar, saber valorarlo, creerlo... eso es lo que él intenta. Distinguir entre el amor a un hermano, a una madre, a un padre, a un amigo, a Ella. Anónima. Y cuando él es herido no consigue levantarse solo, mas la mano de otra le hará levantarse, sino vivirá malherido, con la flecha que ella le dispáró y le rompió el corazón. Mas si la nueva y bella dama (de cuerpo o de espíritu) no aparece, él debera recomponer su corazón, juntar esos pedazos y buscarla. Entregarla su nuevo y vendado músculo que latera vivamente cada vez que la vea, que la oiga, que la lea, que la piense, que la ame. Bombeara la viva y renovada sangre, criará mariposas en el estómago, resecará sus labios que dirán bobadas delante de ella, forzará esa sonrisilla boba, sonrojará mejillas y llegará a su cabeza para convertir su mente en cariño, en amor, porque él sólo quiere verla sonreir. Reírse a carcajada, ver sus ojos brillar, sus labios mordidos de verguënza, sus mejillas sonrosadas contrastando con su blanca piel. Quiere abrazarla, besarla, pero se contiene, duda de si su amor será correspondido, pues ya lo creyó una vez y falló en el intento. Prometio para siempre y no pudo realizarlo. Pues eso es lo que ofrece. Un día a día. Un mañana.
En fin. Aún está todo en su mente, se desvela, se come la cabeza y no para de pensar. Se evade un mundos idílicos y extraños con contornos de mina y tinta y escenarios de papel. Escucha melodías dedicándoselas a ella. Pero ¿y si ella no es ELLA? Cree haberla encontrado. Dioss la quiere tanto... todo cambió aquel día, aquella conversación, se fue de la lengua, debería haberse callado, haber seguido en el silencio, ahora ella le mira con otros ojos, desde aquel día todo cambió en su cabeza y ya no lo trata igual, silencia preguntas y todo por su culpa, sus palabras la volvieron a cagar. Se fue de la lengua. Y ahora el remueve su lista de cosas que le echaban para atrás. Piensa. Se convence. Mejor la amistad eterna que la ruptura total. O así lo vee él aún. Y ¿quién es él? un joven no apuesto, desdichado,de traje general mente negro, oscuro, contrastando con su armadura encapuchada de color azul, verde o blanco; imaginativo, un artista incomprendido, de lápiz en mano, auricular en el oído, ritmo en el cuerpo que abrió su pequeña burbuja una vez y acabó pinchada. Ahora está hundido y recurre a la escritura como posible terapia y pese a su caída se levantará pero mientras tanto deseará la felicididad de su nueva bella dama aunque solo la vea pasar levantando a otro caballero o cabalgando a lomos de su amor el se levantará pues el verla feliz es lo único que le hace andar de nuevo.